Marrones Burócratas

Un segundo corazón

2010-10-08T02:19:00.002+01:00

Atraviesa mi cuero cabelludo, con tu berbiquí mágico, alcanza mi cerebro, saca todo lo malo, el demonio que habita dentro, quiero convertir mi mente en un segundo corazón. Por válvulas mis neuronas. Latidos mis pensamientos. Quiero que corra la sangre llevando buenas noticias.
Transforma mi cerebro en un segundo corazón.
Transforma mi cerebro en un segundo corazón.
No lo necesito para el movimiento. Quiero que mis brazos sean automáticos. Sin más intermediarios que la pura emoción.
Transforma mi cerebro en un segundo corazón.
Transforma mi cerebro en un segundo corazón.

Qué arte

2010-09-17T09:26:00.000+01:00

Tardaste más de media calle en enterarte, y la gente que estaba aquí delante se puso a gritarte: "Qué arte!" Pediste desesperadamente tu parte, y esperaste que se abriera la puerta importante. Qué arte...Yo también quise mirar al sol de frente. Y también quise escapar por la puerta de delante. Qué arte...

El botín

2010-08-17T18:11:00.001+01:00

Cada día hay un hombre nuevo y distinto dentro de ti, puede que si lo intentas con todas tus fuerzas él hoy no se anime a salir. Quién no se imagina de otra manera, puede que en otro lugar, y es siempre la misma maquinaria. Y si las cosas nunca se hacen solas, puede que eso sí te dé qué pensar quién está detrás de tus acciones, quién te saca a pasear. Toma buena nota, aprieta bien las manos, no pierdas la cuenta con que después de averiguar la sucia verdad aún puedes fingir que puedes fingir que puedes fingir que puedes fingir que puedes fingir que vas a cambiar. Huye con el botín. ¿Por qué? Tú ya sabes por qué.

El sol

2010-06-04T01:42:00.002+01:00

Ya ha vuelto el sol.
Siente su calor.
Abrázalo.
No tienes otro remedio.
Sí, era mejor
cuando lo esperábamos.

El nórdico

2010-04-29T01:47:00.002+01:00

Fue paradójico, no nos trajo frío el nórdico, el tiempo tendió a infinito otra vez (yo ya sé por qué). Es problemático, me he quedado sin aliento encerrado con mucho gusto en tu cuarto sin ascensor. Para despreciar a la distancia diga NO a las despedidas, diga NO! Sí que es bonita la vista nocturna de la ría, es bella porque la miras, ya ves, ya me huele bien. Para despreciar a la distancia diga NO a las despedidas, si no le falla la memoria diga NO a las despedidas, diga NO! Nuestro recurso lo debemos ejercer, otros tres días para evaporarnos a la vez.

Las Oposiciones

2009-11-22T20:13:00.003+01:00

Suspenso en las oposiciones a nuestro régimen de dos, yo voy a caballo de lo que tú quieras, no sé quién será peor. No saques de nuevo esos temas, no me hagas preguntas tipo test. Yo siempre contesto lo mismo: me da igual el tribunal. Me he pasado el día estudiando la forma de hacerte ver que conmigo ya tienes los puntos, no hay cursos en este nivel. Yo siempre contesto lo mismo: me da igual el tribunal y el enchufismo.

2009-10-03T19:02:00.004+01:00

Quien ha trabajado alguna vez en un empleo de cara al público reconocerá la sensación de cuando es sabedor de la impostura del orden y la limpieza del lugar: ha colocado aquí y allí los muebles y los enseres, y conoce las razones por las que tal mesa o cual mostrador ocupa uno u otro lugar. Al mismo tiempo, quien es cliente de esos locales solamente tiene la obligación de su disfrute, y jamás se le pasará por la cabeza el cuestionarse el porqué de la decoración o la disposición de los asientos.

Ocurre que, para el cliente, y de manera casi inconsciente, todo ocupa un determinado lugar porque debe hacerlo, y esta pasividad forma parte del encanto de su acto de clientelismo.

Algo parecido sucede en la sala de espera del médico de familia de tal o cual centro de salud, donde incluso el pequeño régimen de orden de unas pocas hileras de sillas de plástico se ve alterado constantemente por el caos producido por la clientela, un caos acrecentado sin duda por su carácter de no-lugar, ese sitio el que todos han de ir pero evitan frecuentar. Se produce un pequeño sentimiento de comunión entre los integrantes de una sala de espera, un minúsculo cubículo social cuyo estado de ánimo es la suma de todos los estados de ánimo de sus ocupantes y evoluciona como si realmente fuese uno solo. Cuando la enfermera tarda en hacer su aparición, la sala de espera se intranquiliza y alza la voz, mediante un murmullo casi inperceptible al principio, pero que acaba por ser reproche.

Sin embargo, no debemos olvidar que la sala de espera es a la vez el campo de acción y la zona de juegos de la enfermera, que, a primera hora, ha ordenado las sillas y conoce las reglas, sabe cómo hacerla callar, y puede ponerla patas arriba en un santiamén si le apetece.

2009-09-10T04:40:00.001+01:00

Sucede que, por desgracia, el día precedente a la noche en que murió el padre, fue tremendamente agotador. Mis hermanos y yo salimos al bosque a por madera, en parte para abastecer de calor a la gente que presumíamos iba a ocupar la casa en los días siguientes; en parte para distraernos y dejar a las mujeres tratando al moribundo con sus prácticas habituales de higiene.

Resultó ser una misión más complicada de lo esperado, con defectos técnicos y de organización, que incluyeron discusiones más o menos acaloradas derivadas de la tensión con que toda la familia estaba viviendo los últimos días del viejo.

Después de comer, y tras saludar al padre como era menester, realizamos las demás tareas de la granja, con la torpeza típica de los urbanitas regresados al campo, casi sin hablarnos. Estas tareas nos llevaron hasta casi entrada la noche, cuando entramos sudorosos al salón. Las mujeres nos ofrecieron agua y, acto seguido, la cena, que no fue de elaboración destacable pero sí de dimensión.

Con esta sensación del trabajo realizado y el cansancio proporcional, nos fuimos acostando, lenta y ordenadamente, las pequeñas familias allí presentes.

En mitad de la noche, A. vino a despertarnos, con la cara brillante del lagrimeo y el camisón flotando inerte sobre su cuerpo. El padre, que había agonizado en vida durante años, yacía ahora sereno sobre la cama, el chaleco perfectamente abrochado, el pelo reposando sin nervio, la mirada cerrada. Yo, que, como ya he dicho, había sufrido durante el día un cansancio pocas veces experimentado, efectué mi entrada en el cuarto, tambaleante aún, y contemplé al muerto y al comité de defunción entre la neblina propia del recién levantado.

Podría deducirse que mi siguiente acción oscilaría entre el decaimiento, el lloro y el enfado, y, sin embargo cogí aire suficiente como para aguantar un buen rato bajo el agua y expulsé la más grande risotada de mi vida. Ni mis hermanos ni mi mujer habían presenciado algo así nunca en mí, algo que pude adivinar por sus miradas. Fueron los primeros los que, observando incrédulos el espectáculo, me cogieron por los brazos y me arrastraron hasta el salón para preguntarme, acto seguido, qué diantres podía pasárseme por la cabeza para justificar tal comportamiento, por otra parte tremendamente impropio de alguien de mi carácter.

Sobra decir que de ninguna manera era yo capaz de dar ninguna respuesta lógica. De hecho, no era capaz siquiera de articular palabra entre tantas risotadas, que por poco no acaban connmigo, pero que terminaron por remitir horas después, cuando ya el sacerdote había sido llamado, el funeral organizado, y mis hermanos y hermanas me habían dejado fuera de cualquier posible reparto de la herencia.

2009-09-08T00:16:00.002+01:00

Caminamos entre las vías del tren hacia alguna estación indeterminada, no tenemos calendario ni folletos. Hace tiempo que olvidamos de quién huimos.

Nos hemos acostumbrado a este paso, de barra a barra y sin tocar el suelo, nuestras botas limpian el borde de los travesaños y cortan la maleza. Y también vamos de lado a lado, saltando alegremente y deslizándonos por los raíles metálicos. Ana va delante del grupo, siempre canturreando por lo bajo, siempre reconociendo la zona, la vista en el horizonte, la mano en el arma. Nosotros tenemos suficiente con saltar de travesaño en travesaño.

Nos encadenamos los unos a los otros y somos, en definitiva, como un tren sin ventanas, corremos como una bala por los túneles y los hacemos bufar: vamos en todas direcciones y en una al mismo tiempo, y llegar a algún lugar no es importante excepto para quien, asomándose al andén y con mirada ya anciana pero curiosa, nos espera apoyado en su bastón.

2009-09-08T00:13:00.001+01:00

Sucede que, habiéndonos quedado solos mi madre y yo la mayoría del tiempo, hemos recuperado de un pasado inexistente una tradición: la distensión y charla durante la sobremesa. Se trata de entablar, con el ronroneo de fondo de nuestra televisión de la cocina, algún tipo de conversación de la que poder extraer pequeños fragmentos de conocimiento mutuo, colocar chinchetas en el mapa mental de la imagen del otro. Recuperar el tiempo perdido.

Pues bien, teniendo una de estas charlas distendidas, me comentaba mi madre que, estando de viaje en Roma, particularmente en la Plaza de San Pedro, pudo presenciar uno de los espectáculos más altos a los que puede aspirar el ser humano: la remisión y entrega a Dios del alma de una pecadora. Sucedió que, en el grupo de personas del viaje en el que mi querida madre participaba, figuraba una señora más bien adulta, de buen ver y mejor cartera, recientemente separada y sospechosa de haber pecado de pensamiento, palabra, obra y omisión, sobre todo de obra. El caso es que, ante la grandeza del lugar, innegable por otra parte, las medidas de seguridad que mantuvieron al grupo de visitantes en vilo durante horas, y la aparición de la figura del Papa, oh, ese hombre entre los hombres de túnica púrpura, la pecadora en cuestión se vino abajo y se pasó toda la velada eucarística, acompañada únicamente por sus lágrimas, pidiendo perdón a Dios. Sigue la historia con la evolución posterior de la señora, no sólo en el regreso en autobús al hotel, ni siquiera de vuelta a España sobrevolando los anchos campos de Castilla en aquel vuelo de Iberia: el tema es que nuestra protagonista cambió de vida tras volver a casa de una manera drástica, entre otras cosas rehaciendo su matrimonio, volviendo al redil de los justos, ya bendita, ahora sí, por su Excelencia, tocada en el aire por la pluma de la paloma del Espíritu Santo, beata entre las beatas y digna de la ancianidad más pura que un burgués católico medio se pueda imaginar.

Yo, que me había pasado casi toda la anécdota interrumpiendo de manera soez a mi madre para hacer chistes bastante poco respetuosos acerca de la vestimenta del Papa y otras herejías, no había reparado hasta el final de la historia en el énfasis que ella ponía en la alegría que le había causado contemplar esta reconversión digna de un episodio evangélico, este milagro de la conciencia del siglo XXI. Jamás habría pensado felizmente en el destino del alma de ninguno de mis congéneres, y sin embargo mi madre, a la cual describiré para resumir como temerosa de Dios, encontró su regocijo en el regreso espiritual de aquella señora con la que, por otra parte, no compartía ningún tipo de actividad social, y me conmovió de tal manera que, sólo por unas centésimas, deseé con todas mis fuerzas atarme a algún tipo de creencia superior; me vi tumbado en la Piazza de San Pietro, con las piernas y brazos abiertos a la manera del Hombre de Vitrubio, al fondo la voz amplificada de Juan Pablo II retumbando en mi cabeza y en mi alma, mis pecados cayendo al unísono por ambas mejillas en forma de lágrimas, entregando mi corazón a lo más alto y sagrado, suspendido en el aire por las manos de Dios, sonriendo al pasado y al futuro, flotando sobre la ciudad.

Soy el perfil del comprador de todos los productos del mundo.

2009-07-29T23:55:00.003+01:00

Soy el perfil del comprador de todos los productos del mundo.

Enseres de cocina que anuncian boxeadores retirados.
Novias por encargo venidas del oriente más cercano.
Artículos de lujo cotizados, para mí el mejor regalo.

Soy el perfil del comprador de todos los productos del mundo.

Mantas de viaje para trasnochadores despistados.
Resguardo del billete para entrar en el vagón de ejecutivos.
Paquetes financieros de muy alto interés y bajo riesgo.

Soy el perfil del comprador de todos los productos del mundo.

Todos esos libros que leímos los pedimos por correo.
Nuestros pensamientos se quedaron en el margen apuntados.
Caen sobre nosotros las pesadas alas del verano.
Ya no hay crédito y no sé como arreglarlo.

Soy el perfil del comprador de todos los productos del mundo.

2009-05-13T11:36:00.001+01:00

Cuando cruzábamos el bosque en plena noche, era difícil saber si resultaría peor una noche oscura y agitada, en la que nuestros pensamientos de culpabilidad y deshonra levitaban y los caballos bufaban y nos tapábamos la cara del viento húmedo y llegábamos empapados, o una de esas noches lúcidas y gélidas de luna llena en las que todo el universo parecía haberse detenido y la culpa flotaba sobre nuestras cabezas como una lastimosa y amenazante espada de Damocles. Los árboles, en su iluminada y extraña quietud, se organizaban en inconstantes caminos que desembocaban en otros nuevos trayectos rodeados por otros árboles iluminados y extraños, hasta que, pasado el amanecer, encontrábamos el camino de vuelta, respirando tranquilos y charlando de manera amistosa, como si nada hubiera pasado, celebrando estar, ahora sí, en casa.

2009-04-30T02:30:00.003+01:00

Este queso,
no es muy bueno
que digamos la verdad.
Soy sincero y ya me iba.

En el pecho yo llevo un dolor que sólo es comparable a una implosión espacial sorda.
En el pecho yo llevo un dolor que sólo es comparable a un escaparate de rebajas.
Llámame cuando sepas con qué estúpida excusa llamarme.

2009-03-16T04:53:00.000+01:00

Hablemos de seguros, de cuánto cuesta al año, pongamos las noticias, lo justo para poder soportarlo. Y así podremos olvidarnos de lo que siempre nos callamos. Vayámonos de fiesta, paguemos esa entrada, compremos el periódico, nuestras mentiras llenan la portada. Y así podremos olvidarnos de lo que siempre nos callamos. (Coros)

El fútbol es así.

2009-01-23T23:56:00.003+01:00

Los niños copian a sus padres
y luego repiten sus fracasos.
Los constructores abren nuevas calles
que crecen y se convierten en barrios.

Los jóvenes descubrimos creencias
después habremos de actuar acorde.
Y cuando se presente algún problema
tenemos que saber solucionarlo.

Es evidente
Es evidente
No es tan difícil
ser inteligente.
Es evidente
Es evidente
No es tan difícil
ser inteligente.

El mundo hoy tiene su propio ritmo,
te hundes si no puedes alcanzarlo.
Para salir y conquistarlo todo
primero has de conocerte a ti mismo.

Un poco siempre es bueno, mucho es malo,
en la mesura reside el conocimiento.
Y cuanto más intentes recordarlo,
más lejos estará de lo ocurrido.

Es evidente
Es evidente
No es tan difícil
ser inteligente.
Es evidente
Es evidente
No es tan difícil
ser inteligente.

Las formas de pensar son relativas,
mientras no esté en escena el dinero.
Siempre queremos lo que no tenemos,
y lo ya que tenemos nos aburre.

Hay que pasarlo bien, en lo posible,
y luego hay que tomarse la vida en serio.
Debemos aprender de los errores
y continuar buscando ser felices.

Es evidente
Es evidente
No es tan difícil
ser inteligente.
Es evidente
Es evidente
No es tan difícil
ser inteligente.

El viaje

2009-01-22T15:53:00.004+01:00

Eh, te acuerdas de aquella vez en el café, te comenté lo de hacernos un viaje. Tú no dijiste una palabra, miraste a ninguna parte y el camarero se rió. Un poco después, tras olvidarlo nos levantamos y nos fuimos y lo volví a dejar caer. Como si ya fuera importante, como si esta vez quisiera que intentaras responder. Y tú, besándome, pasando el brazo por detrás de mi cintura, me dijiste que tal vez. Y luego cambiaste de tema, en una maniobra rápìda y no te pude convencer. Bien, lo que quizás nunca sabrás es que tenía los billetes encima del pupitre, sí, sí, los compré. Y mi intención era invitarte, y decirte que te quería y que lo dijeras tú también.
Este amor no iba a ser platónico, luego yo empecé a hacer el ridículo una y otra vez.
En ese viaje idealizado que tú y yo jamás hicimos todo nos salía mal. Nos perdían el equipaje y en la puerta del hotel nos intentaban atracar. Y con tu visión casi espectral como un chamán te adelantaste evitando mi desastre y ahora sé que lo importante son las palabras y las cosas que no se pueden hacer.
Este amor no iba a ser platónico, tuvimos que dejarlo por socrático y desaparecernos.
Este amor ya no iba a ser platónico, esta vez no quiero ser irónico.
Era broma, era broma, era broma, era broma...

Qué hacemos aquí

2008-12-27T16:18:00.004+01:00

Si las carreteras son iguales
los pueblos se adaptan a la carretera
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí.
Si las palabras son mentira
estuviste hablando todo el día
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos ahora.
Dame lo que llevas en el bolsillo
tendremos que mirar hacia otro lado
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí.
Nos faltan platos en la mesa
ayer estuve a punto de llamarle
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos ahora.
No llevo dinero para el taxi
esta noche no termina nunca
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí.
Llama otra vez, golpea el timbre
ya hemos abarcado suficiente
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos aquí
qué hacemos conmigo.

2008-12-16T21:26:00.006+01:00

Así es como es,
te tragas todo el humo
de una vez, y después
lo sueltas en el aire.
Se trata de que sea soportable.
Se trata de
Así es como va,
te inventas con tres notas
la tensión que se resolverá
y quedará flotando tu canción.
Se trata de llenar ese vacío,
se trata de que
todas las cosas que me gustan
no tienen principio ni final,
los puentes que no cobran peaje
no llevan a ningún lugar.
Y así seguiré,
oyendo tan lejano
el vendaval, y al salir,
me olvidaré las llaves.
Se trata de quemar todas las naves,
se trata de que
todas las cosas que me gustan
no tienen principio ni final,
los puentes que no cobran peaje
no llevan a ningún lugar.

El olor I

2008-12-11T16:19:00.005+01:00

Nadie sabe cuándo comenzó. Una mañana, en la imprenta, después de reponer el último cartucho de tóner, percibió que por allí algo olía realmente mal. Se agachó a realizar ese gesto evolutivamente moderno de mirarse la suela de los zapatos y no encontró nada. Tampoco en su ropa. Como estaba solo y tenía algo de tiempo libre, se dedicó a buscar alguna evidencia material de tal fetidez por el taller, pero no parecía que allí ningún animal hubiera entrado a hacer de las suyas.

Así que decidió limpiarlo todo, solamente por confirmar que, fuese lo que fuese aquel olor, desaparecería. Pero, como esperabas, querido lector, no fue así. Cual fue su sorpresa al comprobar que una vez cambiada la ropa de trabajo y abandonado el taller, el olor seguía ahí. Era realmente aterradora la visión de un hombre de pequeña estatura, desvergonzadamente entrado en años y carnes, desnudo frente al espejo del servicio, buscando la prueba que pudiese resolver un misterio que ya comenzaba a extenderse demasiado en el tiempo. Por suerte, no quedaba nadie más y pudo irse a casa, esperando llevarse el misterio con él, y así fue.

No sólo el coche, sino también la recepción de su edificio y su ascensor, y su propia casa, rezumaban ese olor casi nauseabundo que parecía provenir del suelo, del techo, de las paredes y las mesas. Abrió la puerta de la habitación, decidido a contarle a su mujer lo que había pasado. También le invadía la expectación por comprobar si definitivamente aquella nueva condena pituitaria le concernía sólo a él. Quizá toda la ciudad oliese a mierda...quizá un escape de algún tipo de agente químico...

Desgraciadamente para él y para nosotros sólo encontró en la habitación una nota de despedida. Ella había hecho las maletas y le había dejado unas horas antes.

2008-12-11T16:10:00.000+01:00

Si no tuvo usted infancia, oposite para registrador. Jamás se siente sobre sus propias manos. Observe los ciclos de la luna y cómo influyen en las cosechas. Aléjese de los individuos sospechosos. Coloque sobre su mesa las fotos de sus seres queridos y no se levante hasta haber terminado su trabajo. No extravíe las cosas que le importan. Expándase y contráigase con la extensión del día, de modo que en invierno pueda presumir de su ejemplar hibernación.

2008-12-11T15:52:00.002+01:00

Cogí un año al azar y caí en tu retrato,
.......San Francisco,
tal vez si levantases la cabeza,
si bajo tu mirada se alzase, entre la niebla
esa ciudad mayúscula que lleva tu nombre,
si elevaras tu voz, de nuevo, al infinito
y el ruido de coches no permitiese oírte,
tal vez, en ese caso, estaría contento.

Aun habiendo catado, querido santo mío,
silencios, y es verdad, de todo tipo,
desconozco aun ahora todas su plusvalías,
se me ha llenado el mundo de todos los ruidos,
en las manos no llevo más que odio.

Tú, que honraste al silencio,
tú,
que hiciste de tu huida del campo de batalla
un bello reencuentro con la paz y con dios,
enséñame a librar la retirada a tiempo,
graba con mis estigmas tu marca registrada,
déjame abandonar de poco a poco el mundo,
ponme en el buen camino hacia el monte más alto,
y donde se divise la ciudad,
saca de mí tu grito de repulsa.

2008-12-07T00:05:00.004+01:00

Tengo una metáfora y es mía,
la llevo colgada a la cintura,
es como un pequeño abecedario,
es como un libro en miniatura.
Tengo una metáfora, ya sale,
la tengo en la punta de la lengua
entraste en mi vida
como un pez en una depuradora.

Y sólo puede no ser
lo que no puede ser
entre líneas tendré que leer.

Todas las palabras son mentira,
escribió Foster Wallace en su tumba,
debería poder pagar la multa
por refugiarme en la literatura.
Tengo una metáfora y es mía
me atormenta desde hace varios días
estaba a punto de decirla
cuando tú corriste la cortina.

Y sólo puede no ser
lo que no puede ser,
y mañana también
acabará por ser un ayer.

2008-12-01T12:18:00.003+01:00

Bajarás esa bolsa de basura
mirarás hacia atrás sin rechistar
pagarás esta ronda de licores
cerrarás las ventanas y las puertas.
Nunca más vas a salir de casa.

Si tu cuerpo es un lugar de paso,
por qué vas y te metes en mi cama.

No consigo recordar qué es un hada

2008-11-26T10:00:00.002+01:00

No consigo recordar qué es un hada, tan abstraído me encontraba de lo que está pasando. Mi madre atranca las puertas y ventanas mientras, únicamente con sus gritos, nos empuja hacia las habitaciones, y nos dice que no tengamos miedo. Yo, que nunca he tenido miedo de nada, y menos de los cuentos, de los seres mágicos de los bosques y los príncipes azules y los cerditos, observo la palidez de la cara de mi madre y obedezco sin rechistar.

El objeto comprado VII

2008-11-26T09:50:00.002+01:00

En aquella época, la gente se disfrazaba y lo revestía todo con su lógica absurda. Me despertaba empapada en sudor y sólo podía pensar en volver a la cama. Normalmente no decía una palabra hasta bien avanzada la mañana, hasta que alguna obligación me sacaba alguna palabra. Me sentía enormemente superada por cualquier situación, arriba, abajo y a los lados, gente y órdenes. Me detenía delante de los escaparates de las tiendas ya cerradas y veía mi reflejo, a veces mi reflejo era más grande que yo, a veces más pequeño, y observaba detenidamente mi reflejo justo delante de los zapatos, y veía difuminarse mi ser en el aire denso de la ciudad, y deseaba morir.

El hombre.

2008-11-26T09:43:00.004+01:00

En su tez de manteca, una crisálida,
el repiquetear de lo que vive.
Y en su cabeza azul, de terciopelo,
trabajan toda suerte de alquimistas.
Remueven los pucheros de su andar
y su fobia,
sonriendo, verbaliza,
y su carne colgada justo encima del humo.
En el aire sostiene la nota equivocada
hasta que hace tilín y cae al suelo.

22

2008-11-17T15:33:00.002+01:00

La nariz de John Lennon.

2008-11-17T12:11:00.006+01:00

Yoko hace su espléndida aparición en la recepción del hotel apareciendo por una escalera lateral totalmente revestida de mármol. Su cuerpo relativamente frágil "discurre" por la entrada como si se tratase de una libélula sobre el agua, que es el mármol del suelo, donde se refleja y se circunscribe toda la sala, como si el hecho de reflejarse continuamente sobre sí mismo le diese al elegante salón de entrada del Ritz todavía más entidad propia, alejado del mundo que aún así está a sólo una puerta de distancia. Los asesores de Yoko giran a su alrededor en una preciosa coreografía que podría describirse como una suerte de recopilación de saltos de motociclistas alrededor de un agujero lleno de llamas. Me gusta la gente que está en contacto con el mundo sin llegar a tocarlo nunca. Como con una aureola. Como Jesús. Sobre Yoko Ono flota una nube de petulancia que lo invade todo, incluidos este cuaderno y este bolígrafo. La sesión de fotos se llevó a cabo ayer, por lo que podremos ir directos al grano. Aunque no pasa de las nueve de la mañana, todo el peso de la gran ciudad ha caído sobre mí hace dos horas y ya no puedo parar. Yoko se ha sentado y me mira incrédula.
- Ha venido sólo usted? Y sus ayudantes? No ha venido nadie de Administración de la revista?
Me presento y le explico que se trata de una visita off-topic, que no le llevará más de veinte minutos. Le hablo del libro. De lo poco que sé de él todavía.
- Va a escribir un libro sobre la nariz de John? Y por qué nadie me ha avisado de esto? Qué es lo que quiere contar exactamente?
- Digamos que la nariz de su marido es un punto de partida excelente. Todavía no sé lo que quiero contar. Considero que, igual que las grandes comidas parten de picar un ajo, una buena explicación de la megalomanía podría partir de la descripción somera de la vida y obra de su nariz.
- Ya no es mi marido, pero le entiendo. Ve alguna relación entre la megalomanía y la nariz del personaje?
- Veo grandes personalidades en grandes narices. Particularmente, la nariz de quien fue su marido es una de las más presentes.
- Pensé que vendría a preguntarme sobre mi próxima exposición, realmente. No sé qué pensar.
- Concerté esta cita con su asesor - esto no es cierto. En realidad he pagado a alguno de los parteneres que están gestionando su estancia en el Ritz estos días. Metí la mano en el caos de su agenda y me aproveché de ello- y supuse que le habría avisado. De todas maneras puede interrumpir la entrevista cuando desee.
- Tranquilo, lo haré. Qué le interesa exactamente de su nariz?
- Cuénteme su relación con ella. En qué piensa cuando piensa en su nariz?
- La verdad es que en esa época éramos exactamente como nos mostrábamos a todo el mundo. Disfrutábamos mucho estando juntos y quietos en cualquier cama, en cualquier lugar. Nos tocábamos sin parar. Me gustaba detenerme en su nariz y trazarla con mis dedos. Era una nariz casi institucional, casi un valor intrínseco del estado británico. Todo lo que decía o hacía parecía proceder de aquella nariz faraónica. Su personalidad crecía indefinidamente cuando su nariz estaba presente en la acción.
- Entiendo entonces que su nariz formaba parte de su atractivo.
- Sí, claro, he conocido muchos hombres y mujeres pero nadie con esa nariz. Y nadie con ese atractivo, creo. Me pregunto a dónde quiere llegar.
- Pienso que, así como la forma de la nariz expresa o configura una determinada personalidad, también puede plasmar una cierta esencia en las manifestaciones de un artista. Que puede influir, ser importante. Éste sería el punto de partida del libro.
- Sigo sin entender qué pretende. Cuál es la utilidad de su obra? Quién podría verse influido de esa manera por una nariz?
- No pretendo cambiar el mundo, sólo escribir un libro. Usted es artista, debería comprenderlo fácilmente. Por favor, sígame hablando de su nariz, dígame en qué piensa cuando habla de ello, verbalice sus imágenes mentales.
La cuerda de la conversación se tensa y destensa en el aire oscuro del Ritz. Yoko me mira entre la incredulidad y la complicidad.
- No se lo creerá, pero en alguna ocasión llegamos a homenajearla de algún modo -continúa lentamente-. Es probable que todavía guarde alguno de aquellos proyectos. Acuarela sobre cartón, papel cebolla, algún que otro collage. De vez en cuando hablábamos de ella, y le poníamos nombres absurdos e inventábamos cuentos para ella y la venerábamos. Él siempre estuvo muy orgulloso, enarbolando la bandera de su inmensa nariz. Y yo le quería por ello también. Decía a menudo que algún día podría volar gracias a ella sobre los edificios de Nueva York y cagar sobre los turistas. Drogas aparte, creo que lo habría conseguido algún día si siguiese vivo. Sabíamos que acabaríamos haciendo algo así.
- Dado el precio del té que me han servido, no debería ser pragmático en este momento. Pero me gustaría que me diera una cifra, un porcentaje de la importancia de su nariz en su personalidad.
- Me pide demasiado -es cierto-. Un alto porcentaje, eso está claro. Verá, joven, su nariz era su estamento de partida. Nada de clase media. Él jamás podría quedarse sin hacer algo, con esa nariz. Estaba destinado a hacer algo grande por esa nariz. A despertar amor y odio a grandes niveles. Es probable que todo lo que hiciese fuera por esa nariz. Y el hecho de poseerla me hacía grande también.
He dado en el clavo? Es posible que todo esto tenga sentido.
- Bien, ya le he dicho demasiado. Es hora de retirarme. Buena suerte con el libro. Póngase en contacto con mi representante para hablar de los derechos. Cuídese.
Y Yoko se levanta y se retira con una agilidad impropia de gente de su edad, alejándose en su baile particular sobre el suelo blanco y dorado del Ritz y dejando que la parte trasera de su extraña vestimenta provoque una cola hipnótica, que me deja aturdido hasta que, minutos después, me levanto y me retiro a hacer mi trabajo de una maldita vez.

21

2008-11-12T17:53:00.001+01:00

2008-11-12T17:05:00.003+01:00

Dijo,
"muérase el dinero!". "Arriba las ideas!",
insensato...acudieron por miles
y dejaron el campo sembrado de silencio.
Y, sentado en la roca
del infortunio eterno, Larralde
cantaba y arrimaba las verdades,
una
detrás
de otra.

Todas las multitudes llevaban muñecos cosidos a la espalda.

Acrobacias variadas

2008-11-06T14:57:00.010+01:00

Fe superlativa en todo lo que se atreva a decir,
cerrará los ojos.
Miel de las abejas del canto que no pensamos hacer,
todas las razones.
Cruz del misterio,
cara del fracaso de los días
que tardamos en llegar.
Ven con nosotros,
máquina del tiempo y el espacio,
pasaremos sin dormir.

Perdimos la cuenta de todo tiempo pasado mejor,
la dejaba sola.
De las vacaciones compradas ya no queda nada,
ni el azul del agua.
Todo es mentira,
por el tren del falso testimonio
nos iremos a pasear.
Tira del hilo,
deja ir al sol bajo la mesa,
nunca trates de entender.

Coplilla

2008-11-01T18:26:00.005+01:00

El día que yo me muera
no me vengáis a llorar,
si acaso robad del bote
la pasta del funeral.

Y tiradme en el arroyo
donde siempre quise estar,
viendo allí bajar las aguas
y silbar la soledad.

Que no moleste mi cuerpo
a quien tenga que pasar,
que no sirva de barrera
que corta el río hacia el mar.

El día que yo me muera
no me vengáis a llorar,
si acaso dad una fiesta,
bebed hasta reventar.

Que no suenen estas letras
en un parking ni en un bar,
que se entere todo el mundo
que no hay inmortalidad.

Que me coman los gusanos,
que me vengan a buscar
las bocas de las pirañas
y las ratas del lugar.

El día que yo me muera
no me vengáis a llorar,
lo que infectasteis de vivo
después no se va a curar.

Y no recéis por mi alma,
de nada sirve rezar,
que yo me la cuido en vida
y después ya se verá.

Que se suelten a los gansos,
que se abra el palomar,
que se liberen los pastos,
y los tontos a votar.

El día que yo me muera
no me vengáis a llorar,
será tarde para todo,
y a mí me va a dar igual.

Nana

2008-10-29T21:21:00.003+01:00

Todas las cosas bonitas se enterraron bajo el mar
para que los piratas las pudieran encontrar.
Nadie sabe dónde están.

Todas las cosas bonitas se enterraron bajo el mar
y de la gente mala nadie sabe bucear.
Nunca las encontrarán.

Todas las cosas bonitas se enterraron bajo el mar
y luego se cubrieron con una capa de cristal.
Es muy fácil resbalar.

Y si te portas bien te llevaré hasta ese lugar
verás a los pececitos reírse sin parar.
No se te olvide saludar.

Y si te portas bien te llevaré hasta ese lugar
tendrás que coger el aire justo para llegar.
Y no debes respirar.

2008-10-29T12:35:00.006+01:00

Adjunto la carta que nos remitió nuestro vecino de la puerta de al lado. La encontramos en el suelo al entrar en casa, justo después de abrir la puerta y antes de quitarnos los abrigos llenos de nieve.

Querido vecino:
No trato de ser negativo con esta carta. No quiero crear discordia en la escalera. Creo que hasta ahora toda relación de vecinos que hayamos tenido ha discurrido con total normalidad. He visto que en las reuniones de la comunidad de propietarios siempre me das la razón y eso me gusta. Además creo que eres un vecino ejemplar. Jamás he tenido problemas contigo, todo lo contrario. Sin embargo, veo que tu comportamiento de los últimos meses despierta no demasiadas simpatías en el edificio, por lo que se oye en los pasillos. Tus actividades y las circunstancias que te rodean están cambiando nuestros hábitos de una manera que no habríamos podido imaginar. Todos hemos sido jóvenes, y hemos sentido esa necesidad imperiosa de cambiarlo todo, de depositar toda nuestra energía en el universo y hacer que el mundo gire en sentido contrario. Pero el tiempo nos ha demostrado que no es más que un efecto óptico, un fallo de perspectiva. Aun así, nos seguimos congratulando de que tus amigos y tú tengáis la capacidad de atrapar las estaciones y traerlas aquí. Seguro que te has fijado, yo lo pienso a veces, que el otoño, por ejemplo, es la estación más fácil de tocar. Venimos de flotar por la galaxia durante el verano, y tenemos que readquirir nuestros cuerpos, volver a sentirlo todo. Entonces puedes encogerte de hombros con el frío que vuelves a notar, las hojas se caen al suelo y la gravedad que pierden vuelve a fluir por las calles. Puedes incluso llegar a tocar el otoño, pero, seamos francos, ¿es razonable capturarlo y traerlo a nuestro edificio? Sólo por tratarse de mi estación favorita, no dije nada, y como yo ningún vecino, y todo siguió igual. Realmente no quisimos darnos cuenta de que esto acabaría yendo a peor. Porque ahora os habéis traído el invierno antes de tiempo, y eso está fuera de toda lógica. Cuando vuelvo a casa de trabajar al atardecer, justo antes de dar la vuelta a la última esquina, rezo íntimamente para que la nieve del portal haya desaparecido. No negaré que fue divertido al principio. Todos lo pasamos muy bien tirándonos pelotas de nieve. Pero el invierno tiene otros efectos, adorado vecino. No recuerdo cuándo fue la última vez que viví un día soleado. Solamente por las mañanas, los tímidos primeros rayos se reflejan sobre la nieve y me deslumbran. Además estamos totalmente incomunicados con el exterior porque vuestros últimas tormentas y aludes han destruido los postes. La gente mayor sufre sus enfermedades mucho más cuando hace frío. Incluso yo, que todavía me considero joven, noto los achaques en las articulaciones cada noche. Además los gastos de la comunidad se han disparado por la calefacción central.
Realmente no quiero decir que vuestra actitud no sea la correcta. Queréis cambiar el mundo, empezando por las estaciones. Eso me parece bien, yo mismo fui así. Pero debéis tener en cuenta a la gente que os rodea. Y, en el fondo, sabéis que no podéis cambiar el mundo. No habéis podido hacerlo más allá de los forjados de este edificio. Por eso, os pido encarecidamente que hagáis lo posible por cambiar esta situación. Devolvednos a nuestra estación original, o, si es mucha molestia, llevadnos hacia una nueva primavera, el despertar de todo lo que está vivo. O hacia el verano, para que podamos salir de nuevo de nuestros cuerpos y verlo todo desde el aire. Estamos en vuestras manos.

Atentamente, Daniel López.

Canción de amor.

2008-10-23T10:05:00.016+01:00

Claro que sí, esto es lo que parece.
Cuando llamas el dolor desaparece.
Y luego duele si no estás.
La ansiedad viene detrás.
Ya no pico en lo del karma nunca más.

Claro que sí, esto es lo que parece.
Y no parece que se deba a que amanece.
Nunca concedí el perdón.
No me gana la razón.
Este cuarto está forrado de hormigón.

Es lo que parece, una canción de amor.
Debajo de la broma va adosado mi dolor.
Nadie se fía nunca porque encima de que miento
lloro y río al mismo tiempo sin pudor.

Claro que sí, esto es lo que parece.
Me dominan las pasiones sólo a veces.
En tu tienda huele a mar.
Nada aquí puedo comprar.
Es mejor que me retire del lugar.

Claro que sí, esto es lo que parece.
Desaparecerte siempre me apetece.
Sólo salgo a por el pan.
Si me quieren dar me dan.
Y si no otros vendedores ya vendrán.

Es lo que parece, una canción de amor.
Debajo de la broma va adosado mi dolor.
Nadie se fía nunca porque encima de que miento
lloro y río al mismo tiempo sin pudor.

20

2008-10-22T14:56:00.001+01:00

19

2008-10-21T10:56:00.004+01:00

Una piedra.

2008-10-20T09:33:00.002+01:00

Una piedra jamás me dijo nada.
Ni tampoco los árboles rosados.
Mucho menos las calles asfaltadas
ni los rostros sonrientes de tu nueva mirada.
Sólo creo en acordes mayores y menores.
Y en el lento final de lo que muere.
No he conocido nada más real.

El objeto comprado VI

2008-10-20T08:46:00.002+01:00

Transcribo la carta que recibí de nuestro hijo la semana pasada, de su puño y letra. Tendrás que aclararme un par de cosas:

"Me estoy haciendo mayor. Voy corriendo por los bosques y los otros niños me sacan la lengua. Se hace de noche cada día más pronto y la luz de la habitación es más blanca que naranja, como era antes. Mamá y el amigo de mamá hacen cosas ricas de comer...mmm...Todo sabe a azúcar. El amigo de mamá me trajo un montón de videojuegos, y auriculares para ver la tele con un aro metálico, brillante, brillante. Cuando hace viento me sube a la espalda y puedo ver las cabezas de la gente. Soy como jesucristo caminando por encima del agua, pero el agua son las cabezas de la gente y el mar es la calle donde vamos de compras. Cuando el amigo de mamá se ríe hace bajar las estrellas. Hay un montón de cajones que no puedo abrir en casa, mamá me lo tiene prohibido. Mamá y su amigo se van a ir de viaje, y podré volver a tu lado. Tienes que hacerme de comer cosas ricas. Y llevarme de paseo a la calle de las compras. El amigo de mamá me deja pagar cuando compramos cosas. Toco el billete y lo disfruto mientras lo tengo en la mano. Los billetes son lo mejor. No pesan nada! Y todo el mundo los quiere. Lo pasamos bien los tres. Pero la semana que viene me voy contigo, quiero que veamos la tele y vayamos de paseo.

Un beso, Javi."

El objeto comprado V

2008-10-11T18:36:00.007+01:00

A veces suena realmente alto, el ruido de la impresora. Esta Epson Stylus DX6000, que mi madre me regaló hace menos de un año. El papel se ve forzado y se retuerce entre sus muelles y rodillos, yendo hacia delante y hacia atrás el cabezal, como un monstruo ciclópeo leyendo las paredes de un templo cuyo credo no puede respetar ni entender, deslizándose sobre el papel todavía virgen para impregnarlo mediante inyección de tinta expulsada a una temperatura y presión que hacen pensar en el infierno. En ese infierno la maquinaria no se pone en movimiento por el calor, pero es el calor lo que nos llega, el calor y el ruido cíclico que ahora no deja de repetirse una y otra vez en mis oídos. Por momentos parece que fuera un grito ahogado dentro de un disco de vinilo rayado, un aullido de desesperación y búsqueda de salvación, una llamada de emergencia desde el mundo de las máquinas, tan frío y podrido de corrosión como el nuestro.
Una rutina que aprieta más según se va repitiendo, organizando todos los flujos de aire y de sonido de la habitación a su alrededor, como si toda la energía que hemos almacenado se concentrase en ese punto, como si al término de la impresión de la última hoja, todo lo que suele suceder hubiese terminado y tuviera, esta vez sí, algo de sentido.

El objeto comprado IV

2008-10-09T17:51:00.004+01:00

-Cómo que no puedo comprarlo? Es evidente que está usted de guasa. Quién se ha creído que soy? Seguro que se ha fijado en la ropa que llevo y por eso ya no voy a poder pagar. Qué es lo que le ha echado para atrás? Seguro que es usted de las que juzga a todo el mundo por su aspecto! Dígame, qué me impide comprar este televisor? Han sido mis ojeras? No tiene ni puta idea de lo que es la educación ni de tratar a la gente. Soy una jodida estrella del rock! Le dice algo eso, maldita becerra? Hago temblar a las niñas. El cielo se abre sobre mi cabeza todas las noches! He dicho! Quién cojones se cree que es, diciéndome que no puedo llevarme esto! Muérase puta! Cállese! Deja de gritar, joder!

El objeto comprado III

2008-10-08T15:05:00.002+01:00

El dependiente se alza frente a mí a contraluz y el alumbrado de las neveras y los hornos y las estanterías se contornean y se pasean por las arrugas de su uniforme (rojo) demostrando el carácter corpuscular de la luz. Dice que van a cerrar. Que quizás sea un poco tarde para pedir. Que ya habían empezado a guardar ingredientes. Que ya está a punto de desconectar el sistema informático y la caja. Por favor, le digo, o algo parecido. Bueno, venga, pide. Patatas no, helados no. Sólo hamburguesa o cualquier masa inerte parecida con pan y otros ingredientes que parecen hechos con polipropileno o fibra de carbono. Trabajo con fibra de carbono, sé qué pasa cuando bajas dos grados la temperatura de horneado. No sé, un McRoyal Deluxe, por ejemplo. No? Un Big Mac, lo que sea. Siempre se paga antes aquí. Me pregunto qué pasa con mi dinero en este lapso de tiempo entre el pago y la hamburguesa. Estoy seguro de que en algún punto del planeta está sirviendo de base para alguna operación financiera, mientras mi hamburguesa pasa por todos esos procesos térmicos tremendamente endógenos y perversos. La gente discurre por fuera del ventanal, el lado interesante, y me pregunto si me estarán viendo, parado en el salón del centro comercial, casi a oscuras, atropellado por los rayos de luz de la cocina que los empleados hacen despegar hacia mí al pasar por delante de las lámparas, a cambio de hacer la última hamburguesa, la suya del día, y la mía. No sé qué cara poner, alguien podría quedarse mirando adentro y pensando, qué desconsiderado, no tener en cuenta a los empleados, que querrán salir de trabajar e irse a sus casas o de compras. Llevo mi hamburguesa en la mano y el percutor cosido al bolsillo izquierdo, y voy a buscarme un banco para degustar tranquilamente mi última adquisición.

El objeto comprado II

2008-10-07T10:22:00.004+01:00

No podría entenderlo ni en un millón de años. Por qué lo iba a entender? De todas maneras no es para ponerse así, le gustan tanto las escenitas...Me llevo el vestido y punto. La verdad es que en la última prueba, la del camerino de las luces blancas, no me he sentido del todo segura...pero aun así lo haré. Llevamos aquí tres horas, no pienso irme con las manos vacías. Él tendrá que disculparse, ya lo creo. Me pondré mi vestido, saldremos a cenar y se disculpará, y después haremos el amor. No habrá más reproches. Creo que me culpa por lo del bebé. Es culpa mía? No lo sé. Ha dicho 200? Pensé que habíamos quedado en 185 euros. Da igual, lo pagaré sea cual sea su precio. Él tendrá que disculparse, y luego hablaremos de lo del bebé. Ha pasado algo de tiempo. Debería pedir perdón? Quizás le parezca una falsa disculpa, ya sabes, dejar que se calmen las aguas y luego pedir perdón. No tengo ni idea de qué debo hacer, él me espera en el coche y yo estoy aquí pagando un vestido más caro de lo que pensaba, y que no me queda bien. Da igual, me lo llevo. Hay que acabar con esto. Dónde está la salida de emergencia? Seguro que cuando llegue a casa me doy cuenta de que este vestido no me sirve. La inyección hormonal de los últimos meses me ha cambiado la figura. Estoy harta de todo esto.

He de huir.
He de huir.
Con el vestido.
VOY A HUIR CON EL VESTIDO.
Vibra el móvil, es él, ya voy, ya voy.

El objeto comprado I

2008-10-06T10:53:00.005+01:00

Le puse el nombre cuando la quité de la caja de cartón en la que llegó a tiempo a mi casa. La agarré por el mástil y el cuerpo suavemente para agitarla con levedad en el aire antes de ponerle la correa y colgármela al cuello. Sus notas eran suaves y densas, enérgicas pero definidas.
No sé por qué siempre se asocia la ingeniería con esos alemanes nazis. Al fin y al cabo, fue en Inglaterra y en Estados Unidos donde se desarrollaron el telar, la máquina de vapor, esos fantásticas invenciones. Es la prueba este acorde perfectamente definido, trasladándose en convección a través de todos los materiales de baja calidad de mi casa para volver a mis oídos y hacer vibrar mis tímpanos. Cuando toco mi guitarra soy feliz. Cuando toco mi guitarra mi cuerpo se estremece y mi espíritu parece cercano a ese algo superior que provoca días soleados y días de lluvia. Me la imagino tocada por cualquier guapa mujer desnuda sobre mi cama, y su belleza no es comparable. Cuando me levanto a media mañana y entra el sol (veteado a través de la persiana) se refleja sobre su cuerpo de arce como haciendo que cambien los elementos, como elevando desde la tierra las raíces de todo lo bueno y lo divino, aun siendo terrenal.
Cuando la tengo en mis manos parece que nadie de fuera pudiese tocarme. Nunca va a pasarme nada malo. Me elevo como un ángel sobre el extrarradio y floto cerca del sol mientras cambio de acordes: mayor, menor, mayor, menor...

2008-10-06T10:39:00.001+01:00

Tengo diecinueve llaves
y no me siento cómodo en ningún lugar.
Todas las puertas hacen el mismo ruido aquí.

La vida

2008-10-02T10:44:00.002+01:00

La vida es, convendremos entonces, una película sin argumento ni grandes frases, donde al final todos mueren (sin lugar para la tragedia) y eso es triste, o alegre, según cuadre y se necesite.

2008-09-24T11:11:00.011+01:00

No voy a volver a ser
una cabeza en tu pared.
Todo lo que dije ayer es mentira
y lo sabes bien.
No pensabas en llegar a esto.
No me pienso rajar esta vez.
Dejaré la colada en el cesto.
Puede que no me vuelvas a ver.

Tal vez pudiera tocarte en mis sueños
antes de amanecer.
Es un privilegio reservado a los dioses
des a par e cer.

No voy a volver a ser
quien apague tu llama y tu sed.
He manchado de hollín tantas noches
vacié los cuadernos después.
Tus palabras no sirven de nada.
Mis canciones ya las olvidé.
Quedará la camisa planchada.
Puede que no me vuelvas a ver.

Tal vez pudiera tocarte en mis sueños
antes de amanecer.
Es un privilegio reservado a los dioses
des a par e cer.

No voy a volver a ser
una mancha en tu expediente.
Intenté tantas veces creer
que acabé vencido por la gente.

Tal vez pudiera tocarte en mis sueños
antes de amanecer.
Es un privilegio reservado a los dioses
des a par e cer.
Tal vez pudiera tocarte en mis sueños
antes de amanecer.
Es un privilegio reservado a los dioses
des a par e cer.

2008-09-23T15:14:00.005+01:00

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
observando en silencio de la tele el programa,
flotando en nuestro cuenco los pedazos de fruta
que fueron desechando las bocas de la gente.

Con tu bella cabeza entre el salón y la cama,
ese cruel recorrido que ya nadie disfruta
busco entre mis entrañas el verbo inteligente
que pueda seducir a una tan bella dama.

No digo que no seas, tal vez, un poco puta
ni que ande yo detrás de una mujer decente
pero no es el momento de alimentar al drama.

No es necesario, amor, que montes este escándalo,
ni siquiera recuerdo estar pensando en alto.

2008-09-22T10:15:00.007+01:00

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y en tu boca cerrada no pueden entrar moscas,
y sin la ausencia propia de no estar aquí enfrente
no tengo más remedio que usar mis manos toscas.

Subidos al piano de las horas confusas
y cambio las palabras porque me da la gana,
no hay sitio en mis paredes para clavar más musas
y flota el calendario porque no quedan rimas.

Te he dado un toque al móvil para ver si te animas,
para tender tu ropa otra vez sobre mi espalda,
para volver a estar siguiendo tus semifusas.

No creí encontrar nada debajo de tu falda.

Este presente.

2008-09-15T00:15:00.003+01:00

Dime qué se siente cuando, mirándolo fijamente, la plaza pública de nietzsche se vuelve contra él, y las luces del bar y la gente desaparecen. Dime qué se siente cuando puedes notar el fruto de la fe vibrando en tu vientre y ya no necesitas ser libre. Dime qué se siente al ser feliz, comparemos las hipótesis, ven y véndeme que el presente no es más que el precedente de un futuro cuyo pasado será una mancha en mi expediente. E incluso dirás te lo dije, y me volveré y el rojo de mi semblante indicará que estar triste era una pose, yo diré que te quise. Tu fingirás no haber oído esa frase.

Sabes bien que estoy aquí de pie esperando que alguien me salve.

En recuerdo de David Foster Wallace, cuyo cuerpo inerte tuvo que separar de la soga su mujer este viernes.

A ver esa señal.

2008-09-14T22:47:00.004+01:00

Con mis manos rompo el firmamento
con mis ojos derrito los polos
me miro al espejo y veo un ciudadano
con mis brazos rodeo al hemisferio.

Y a tu señal, seré un hombre libre,
un luchador, un trozo de pastel, un pie de escoba,
a tu señal seré un apartamento
una charla coloquial.

Con mis caderas financio las barras de los bares,
con mis pies, hago girar al mundo,
y la maldición que cayó sobre nosotros
no es más que poder parar el tiempo.

Y a tu señal, seré antropomorfo,
un vendedor, un coche sin carné, una peonza,
a tu señal seré un arrepentimiento,
un idiota sin igual.

Todas las palabras son mágicas,
todos los andenes son mágicos,
todas las glorietas son mágicas
y todos los trucos son mentira.

El verdadero himno de la excelentísima ciudad de Pontevedra.

2008-09-03T14:43:00.007+01:00

Que la luz del día eyacule sobre Karma,
y nosotros viéndola venir.
Que nos vaya meciendo el primer rayo del alba,
ya estamos dispuestos a morir.

Pontevedra es una ciudad particular,
se te mete en el alma por cojones.
No tenemos cariño a ningún otro lugar,
nos sabemos todas las canciones.

Que la luz del día eyacule sobre Karma,
y nosotros viéndola venir.
Que nos vaya meciendo el primer rayo del alba,
ya estamos dispuestos a morir.

En la puerta del U.F.O. tejemos el ayer
de un mañana que está por resolver,
los de dentro están sudando la gota gorda,
luego verán amanecer.

Que la luz del día eyacule sobre Karma,
y nosotros viéndola venir.
Que nos vaya meciendo el primer rayo del alba,
ya estamos dispuestos a morir.

Los que ya se fueron ya quieren volver,
los que aguantan saben bien lo que es el mar,
éste es nuestro sitio, algunos bailan bien,
y todos podemos disimular.

Que la luz del día eyacule sobre Karma,
y nosotros viéndola venir.
Que nos vaya meciendo el primer rayo del alba,
ya estamos dispuestos a morir.

18

2008-08-25T15:51:00.001+01:00

Ciudad ideal.

2008-08-25T15:24:00.006+01:00

Voy a embutir en un traje de luces mi cabeza
para que parezca que siempre estoy de fiesta.
Rodearé mi cuerpo con la bandera de españa,
puede que te despiertes a mi lado mañana.

En mi ciudad ideal pasan cosas a todas horas
mientras yo, en mi balcón, veo la materia
diseminarse e intoxicar el planeta.

Voy a recoger la comida que te sobra
después la quemaré y haremos una buena obra.
Voy a solicitar un desembarco de fluidos
todos mis hermanos serán bienvenidos.

En mi ciudad ideal pasan cosas a todas horas
mientras yo, en mi balcón, veo la materia
diseminarse e intoxicar el planeta.

Y todos los goles se celebran igual.
Aquí no sabemos lo que es la identidad.

En mi ciudad ideal pasan cosas a todas horas
mientras yo, en mi balcón, veo la materia
diseminarse e intoxicar el planeta.

17

2008-08-19T15:18:00.001+01:00

16

2008-08-19T15:10:00.002+01:00

Casi.

2008-08-19T14:35:00.004+01:00

Cada vez que pasas por
y me dices cosas como
nunca tengo nada que
y estaba pensando en.
Porque he aspirado a
demasiadas veces ya.

Eres demasiado guapa
demasiado guapa para
demasiado guapa para
mí.

Y tu pelo es como
tu mirada me causó
y nunca creí decir que
no pensé que podría darte.
Porque siempre he deseado
verlo desde el lado de.

Y eres demasiado guapa
demasiado guapa para
casi demasiado guapa para
mí.

15

2008-08-19T10:08:00.001+01:00

14

2008-08-19T09:56:00.000+01:00

Al final venceremos a la vida,

2008-08-18T09:44:00.003+01:00

a sus constantes fuentes de deseo,
a su ir y devenir entre fracasos,
a su falta de aprecio por lo justo.

Acabaremos con todos los sueños.

Cerraremos los ojos un momento
y al final venceremos a la vida.

13

2008-08-07T10:22:00.001+01:00

Sigue sin haber nadie al timón de este barco,

2008-08-07T09:52:00.004+01:00

sigo tendiendo ropa con las manos atadas,
con los ojos tapados por un velo translúcido,
la mirada perversa sobre todas las cosas,
me como las palabras y las devuelvo en parte
destruidas, en parte elegidas a degüello,
siempre van a parar a la tierra, alcalinas.

Y tú sigues llamándome tan a pesar de todo:
no puede ser tan fácil encontrar una musa.

12

2008-08-04T09:37:00.002+01:00

11

2008-07-29T10:26:00.002+01:00

10

2008-07-28T10:58:00.003+01:00

Tiempo

2008-07-15T11:28:00.004+01:00

Al final, los años pasan incluso antes de hacerse viejos. En las paradas del transporte público se acumulan las ofertas que venden horas, semanas, eones, y el tiempo que antes no podía ser más que un tema de conversación de ascensor, ahora llena nuestros cuerpos, invadiéndonos como un enemigo silencioso, empujando nuestras cabezas hacia el subsuelo, agarrándose a nuestras gónadas con la virulencia propia de una crisis económica y sirviéndonos, casi siempre, como una excusa impropia de gente de nuestra Edad.

Clínica Dental Supersónica (canción)

2008-07-03T09:03:00.003+01:00

Clínica Dental Supersónica
Clínica Dental Supersónica

Su Persona es lo único que quiero tocar.
Las cosas más bonitas se enterraron bajo el mar.

Clínica Dental Supersónica
Selva Tropical / Amazónica

Todas las lágrimas abandonan la ciudad.
Recalificaremos el pecado original.
Lo que llevas a la espalda no se puede evaluar.
Nuestras madres ya conocen toda la verdad.

Clínica Dental Supersónica
Alma de Metal Claustrofóbica
Y siempre con la mirada perdida
La mirada perdida

La mirada perdida...

Galicia (canción)

2008-06-17T11:11:00.002+01:00

Nunca intentaré justificar
por qué siempre sonrío
cuando todo va mal.
Es un mecanismo natural
como las proteínas
como la pubertad.

Puede que sea fácil de explicar
que no estés aquí a mi lado,
te fuiste a vigo a trabajar,
dime quién te va a ir a buscar
al aeropuerto de santiago.

Cuál es el pecado original
que te envió tan lejos de esta ciudad, pontevedra.
Cuántas veces tengo que pulsar
la barra espaciadora
hasta tu sofá
en bruselas.

Puede que sea fácil de explicar
que no estés aquí a mi lado,
ahora estás en lugo, lejos del mar,
dime quién te va a ir a buscar
al aeropuerto de santiago, no tengo dinero...

No seas mala, déjame que piense
qué puedes encontrar en un lugar como ourense.

Puede que sea fácil de explicar
que no estés aquí a mi lado,
siempre estoy dormido, siempre hace frío.
Dime quién te va a ir a buscar
al aeropuerto de santiago, no tengo dinero para repostar.
Y por qué la gente excepcional se va tan lejos de galicia
aquí hay cocaína para parar
el tren de madrid
y el tren de vida.

Quizás no (canción)

2008-05-27T07:49:00.002+01:00

Llevas mi olor
donde quiera que vayas yo voy
habías soñado estar tan juntos?
A lo mejor
a ti te parece un error
habernos conocido en julio.
Porque yo en invierno
sudo mucho menos
o quizás no
quizás no
quizás no
quizás sudo mucho
quizás no
quizás nunca sudo
o quizás no
quizás sudo demasiado
o quizás no
quizás sudo lo mismo.

Gocemos del sol
es más fácil tener buen humor
a veces me siento deprimido.
Soy un cabrón
si no duermo en mi viejo colchón
aléjate si tengo sueño.
Porque yo en invierno
duermo mucho menos
o quizás no
quizás no
quizás no
quizás duermo mucho
o quizás no
quizás nunca duermo
o quizás no
quizás duermo demasiado
o quizás no
quizás duermo lo mismo.

Por cierto,
no lo he preguntado
tú quieres salir conmigo?
Quizás no
quizás no
quizás no
quizás soy muy raro
o quizás no
quizás soy demasiado normal
o quizás no
quizás es por ser moreno
o quizás no
quizás soy rubio
o quizás no
quizás soy muy terco
o quizás cambio demasiado
de opinión.

9

2008-05-16T10:56:00.003+01:00

2008-05-15T09:44:00.002+01:00

8 - La deslocalización es problemática

2008-05-15T07:51:00.005+01:00

Con la colaboración de Misisù
http://menudoerastalin.blogspot.com/

Celebración Pop (canción)

2008-05-14T14:51:00.004+01:00

Celebración Pop
celebración.

Todas las manos en alto,
la felicidad es un estado
narcótico, psicótico.

Todas las piernas en alto,
la felicidad es un estado
gimnástico, hipnótico,
magnético y falso.

Celebración Pop
celebración.

7

2008-05-14T11:52:00.002+01:00

Del sombrero de copa salí.

2008-05-05T16:43:00.002+01:00

Alguien dijo que el amor era eso
y no le contradije.
No lo recuerdo. Nunca estoy.
Tan cierto como que
todos necesitan algo.
Algunos, un ángel guardia.
Otros, desaparecer.
Yo no estoy nunca, ni recuerdo
qué tengo que decir.
Ni qué contradecir,
ni cómo saber estar,
ni estar para saber,
y además no me acuerdo.
Y si el amor es eso, a quién le importa.

Una visita al pueblo de interior.

2008-04-30T08:25:00.003+01:00

ancha era la Mar
y estrechos de cabeza los tornillos
no tan ancha la mar en el estrecho
pasillo en el que Mar quedó preñada.
se hablaba de sus piernas en el pueblo
de sus anchos pasajes y paisajes
de las estrechas puertas de su casa
de la futilidad de sus palabras.
es hoy más ancha aún, la mare Mar
y nadie sueña ya con penetrarla.

Polifonía

2008-04-30T08:06:00.004+01:00

Con mi afán presinfónico
y tu rostro poco atónito,
mis costumbres de parásito
y tu hablar nunca bucólico,
ese impulso lobotómico
y mi poco quehacer lógico
somos únicos, mitológicos.

Y tu voz cuasidramática
susurrando a mis cartílagos
recreando mis atmósferas:
con las frases más esdrújulas
que jamás se hayan escrito.

Te lo dije, soy asmático,
no confío en lo mesiánico,
no diré te necesito,
tengo un superyó tiránico.

Y tú, siempre supersónica,
con tus brazos en esvástica
y tu mirada perdida
en estado de prelágrima
me sonrojas. Me sonríes.

Moriremos juntos o solos.
En sendos vuelos transoceánicos.
En atracos a nuestros bancos.
En hospitales arquetípicos.
O besándonos.

6

2008-03-26T10:15:00.002+01:00

Ven a comer - canción

2008-03-11T10:37:00.003+01:00

Ven, llámame
te invitaré a comer
trae tu tupperware
cubiertos y mantel
iremos al parque
veremos a los padres
seremos felices
con el atardecer.
Ven a comer
yo cocinaré
seré muy amable
parezco responsable?
comeremos bien
saciaremos la sed
compartiremos postre
será una buena tarde

Ven a comer
ven a comer
ven a comer
ven a comer

Ven a comer
diremos estupideces
plantearemos límites
compraremos fe
estaremos tristes
sin motivos aparentes
haremos concesiones
ya no seremos libres
venderemos acciones
vestiremos diferente
me sentiré indecente
por todo lo que maquiné
pero ven a comer,
yo diré que te avisé
antes de quemar la piel
has de saber dónde te metes
pero

Ven a comer
Ven a comer
Ven a comer
Ven a comer

nunca me mantuve célibe
sigo buscando una sílfide
con tu lírica en mi cúspide
y el fracaso que me imaginé

VEN A COMER
VEN A COMER
VEN A COMER
VEN A COMER

5

2008-02-20T10:04:00.002+01:00

Los payasos

2008-01-25T11:46:00.000+01:00

Antes de ser lo que soy ahora, antes de retirarme a una zona apartada de la civilización y vivir acorde con la naturaleza y con mis propios sentidos, antes de dar de lado a la sociedad y al amor y al habla y a la búsqueda y satisfacción de metas a diario, antes de todo eso, fui payaso. Los payasos cumplíamos un papel importante en aquel momento de la historia: hacer que los niños se mantuvieran alejados de la verdad, del derrumbamiento de todas las fuentes de estabilidad social que habíamos causado unas décadas antes. Los payasos fuimos una de las élites de la recuperación de la especie: un manantial de esperanza blanca y ciega para las futuras generaciones. Allí donde atisbaba la perversidad, donde un niño podía acercarse a la depredación de sus iguales, había un payaso para cortar de raíz el asunto. Sumergíamos a los niños en un mundo de fantasía las veinticuatro horas del día. Les contábamos historias sobre el pasado, su presente y nuestro futuro. En mis doce años de carrera, ni una vez utilicé la violencia, ni una sola vez las drogas. Arranqué sonrisas allí por donde pasaba. Y a pesar de toda la miseria, de toda la enfermedad y toda la maldad que nos rodeaba, era un hombre feliz, sellado con un destino que había elegido y al que me sentía atado de por vida. Querrán saber entonces cuáles fueron el detonante, la causa oculta y el trauma que truncaron mi camino de payaso. Al fin y al cabo, esto es un relato corto.

Aquel otro payaso entró por la ventana todavía no sellada del edificio gubernamental en recuperación y golpeó la basura que había dispersa por el suelo, acumulada en algunos montones con un olor al que por suerte ya todos nos habíamos acostumbrado. Yo dormía acurrucado sobre mi maleta, procurando no tocar el suelo lleno de micciones y otros fluidos corporales. Me despertaron su risa malvada y su olor a depredador. Su cuerpo fibroso de antiguo marinero me asustó en un principio, hasta que vi el maquillaje de su cara y su perfecta sonrisa de payaso.

- Me has despertado. ¿Quién eres tú? - pregunté, todavía entre dormido, sorprendido e ingenuamente confiado.
- Soy Troy. No me han destinado. Vago por los edificios gubernamentales buscando compañeros para mi performance. Soy un payaso rompedor. Un visionario. Un configurador del futuro. Hago llorar de emoción a los niños cuando mi espectáculo se acaba. Algunos opinan que soy un terrorista de la fantasía. Yo me describo más bien como un activista del humor. Soy un revolucionario.

Evidentemente, aun apreciando los riesgos, debía aprovechar aquella oportunidad para mejorar el espectáculo, para pasar a otro nivel e intentar mejorar el humor de mi barrio. Le dije que podía dormir en la misma sala, que al día siguiente pasearíamos por mi zona. Se durmió en posición fetal junto a mí, tocando el suelo con su pequeño traje totalmente permeable, sumergiéndose en toda la mierda que nos rodeaba, dejando que sus olores cambiaran para adecuarse a esta nueva situación.

Con el amanecer salimos del edificio y echamos a andar por las calles destruidas, buscando familias con niños. Buscábamos principalmente familias numerosas, formadas por padres irresponsables que habían decidido no decidir y llenar su casa de niños malnutridos y rodeados de dolor y caos. El primer espectáculo supuso el principio del final de mi vocación. Sentamos a los niños sobre un plástico que llevaba en la maleta, aislándolos de todos los fluidos humanos, las entrañas de ratas y la basura que formaban hileras a lo largo de la calle ligeramente inclinada. Empecé mi habitual serie de números de malabarismos, que intercalaba con pequeños chistes sobre lugares comunes, sobre sus padres y sobre el deambular de la gente en el trasiego de las sucias calles. Observaba cómo sus ojos no se despegaban de las figuras malabares, cómo la llama de la ilusión se despertaba después de cada sonrisa, cómo dejaban de rascarse y matar moscas y se centraban en el discurso. Y entonces mi compañero comenzó a hablar, y sus palabras cambiaron el ambiente de toda la calle. Entre bromas sencillas e inocentes intercalaba chistes de mayor complejidad, bromas que los niños no podían entender, enrevesadas frases que giraban en torno a sí mismas y acababan por explotar en el subconsciente. Perversos conceptos, hilos lógicos y acciones imaginarias que fueron caldeando las miradas de los niños, que entre risas no tardaron en mostrar las primeras reacciones violentas a movimientos leves de sus hermanos. Entendí que todo mi trabajo se había quedado en nada al ver los ojos enrojecidos y llenos de ira contenida de aquellos niños, aquellos nuevos depredadores que acababan de despertar al mundo oscuro y agresivo que les rodeaba. Mi compañero comenzó a ridiculizarme y a culparme de toda la debacle. Gritaba a los niños que los payasos como yo éramos los culpables de la situación del barrio, que los pusilánimes habíamos llevado al mundo a aquel cataclismo, de una manera tan irónica y tan lograda que ni siquiera los padres de los niños podían aguantar la carcajada (incluso a mí me costó no reírme), y a la vez se fueron llenando de una ira tan fuerte, que la huida fue la única solución.

Corrí por las calles, asustado por el acto terrorista que acababa de ver -con una sonrisa desdibujándose poco a poco de la cara por el sudado maquillaje-, el nacimiento de un número elevado de nuevos psicópatas, que sin duda se unirían a todo el caos que les rodeaba, se apegarían fuertemente a toda esa mierda que pisaban día a día y sembrarían, todavía más, el caos.

Sólo unos días después, después de dejar mi labor e investigar la procedencia de aquel payaso magistralmente malévolo, descubrí que aquello no era un hecho aislado sino una epidemia de payasos amantes del caos y la ira, que se empezaban a extender y a colonizarlo todo con su retahíla de bromas salvajes. Ésa fue la causa de mi derrumbe y mi huida de la ciudad, mi establecimiento lejos de los adoquines levantados de las calles. Puede que no haya perdido la esperanza, pero todavía no conozco ninguna técnica que pueda desbancar a ese atisbo de perversidad que todos llevamos dentro, a esa chispa de búsqueda de la destrucción que nos diferencia de los animales, a esa cara oculta que va pegada como con cinta adhesiva a todas nuestras intenciones, a ese rayo de mala fe que asoma por dentro de las ropas cuando un chiste es depositado en un espacio común y arranca las risas de todo el mundo.

La empatía

2008-01-25T10:40:00.000+01:00

_______________________

No sabría decir muy bien cómo he llegado hasta este punto. He caminado por la vida como un chico burbuja. Viendo pasar los hechos y las palabras, por delante, por detrás, por encima, siempre sin lograr atravesarme. Flotando sobre las olas como la mejor tabla de surf, poniendo mis brazos más allá del horizonte, aun sabiendo que no podía tocarlo. No es una técnica fácil de adquirir, ni mucho menos. Hay que abstraerse hasta el punto de revestir la piel de un tejido impermeable. Hacer que ni siquiera las palmas de tus manos puedan describir una sensación importada del exterior.
Puede que eso explique por qué no me importa una mierda estar sentado frente a mi ex-mujer, su abogado, trajes, caoba, maletines, cuadros neutros, cortes a contrapelo, miradas al suelo.

- Es todo tuyo - digo, y las tés de mi contestación resuenan en la sala de reuniones. El aire acondicionado forma una fina película sobre mi nuca-. Todo.

Ya he firmado, he abierto la puerta, respiro la brisa contaminada de los fumadores compulsivos en la entrada del edificio de oficinas. Disfruto por penúltima vez la amable sensación del don-nadie, del no-ser-nada. He adquirido una capacidad inmensa para comprobar dónde están mis órganos en cada momento. Y ahora mismo están en su lugar, estoy vivo.

_______________________

Solemos jugar a juegos con reglas estúpidas. Juegos estúpidos con compañeros estúpidos. Y en un lugar aborrecible. Aborrezco todo lo que me ha tocado vivir. Mis compañeros no miden bien sus distancias, se caen y se ríen de las mayores banalidades. Jamás podrían ni siquiera aproximarse al concepto de perfección helena.

Estos molinos fueron creados para suministrar energía al pueblo, pero la mayoría ya se han parado. Fue una inversión innecesaria y no han podido ni siquiera mantenerlos a salvo de los pájaros, ni siquiera han evitado que se oxiden. Jugamos lejos de los que aún funcionan, puede que por exigencias legales. Jugamos a la rayuela, y a policías y ladrones, a tú la llevas. Aparte de eso, hoy he aprendido unas cuantas palabras malsonantes. He levantado faldas. He roto alguna mejilla. El lector podrá tranquilizarse, soy un chico normal. Jugamos entre los molinos eléctricos abandonados.

Según mi médico, sufro de Insensibilidad Congénita al Dolor con Anhidrosis. Soy uno de los pocos cientos de casos diagnosticados. Recuerdo contemplar embobado cómo la sangre caía desde mis rodillas, corriendo por mis piernas magulladas. Recuerdo a mi abuelo gritarme que cómo podía no sufrir dolor, cómo podía quedarme allí, con mi cara de no-entender-nada, sin gritar ni poder apartar la vista de la herida, de dónde había salido este niño, etc.

El lector ya se habrá dado cuenta de que no siempre nos habíamos mantenido alejados de los molinos que todavía funcionaban. A veces nos acercábamos, primero yo y luego los demás, a contemplar los órganos esparcidos de las aves que chocaban contra las aspas. A verlos agonizar, abrir espasmódicamente su pico desfigurado y emitir aquel horrible sonido. Admiraba su capacidad para sufrir, para sentir el desaliento de saberse muertas en unos minutos, para coger todo ese dolor y canalizarlo hacia el pico, como si en ese preciso instante, todo el dolor que fluía por sus venas, que se iba extendiendo y finalmente se volcaba a la hierba recién cortada por el servicio de mantenimiento de la central junto con su sangre, pudiera ser convertido en un aullido salvaje, en una expulsión voluntaria de todas las sensaciones que debía estar sufriendo aquel pobre animal.

_______________________

Creo que pertenezco a ese 6% de población mundial que presenta síntomas de sociopatía o psicopatía. Porque no puedo ponerme en el lugar de ninguna otra persona. Porque no demuestro ningún tipo de cargo de conciencia una vez realizados mis actos. Porque tengo facilidad para acceder a sectores de poder cueste lo que cueste. Porque jamás he pedido perdón por ascender, por mejorar mi vida y tratar de llegar a lo más alto.

Y quizás es verdad. He visto sufrir a mi marido y a mis hijos en incontables ocasiones. Les he visto llorar y gritar de rabia. Me han tirado cosas. Quizás todo ha sido un intento desesperado de llamar mi atención para que supiera lo que sentían realmente. Puede que toda mi vida haya girado en torno a ello, a mi incapacidad para concebir que otras manos pueden sentir frío y calor y coger billetes y ordenar muertes como las mías. Puede que se me haya permitido demasiado. O demasiado poco. No sabría decir muy bien cómo he llegado a este punto.

Sed

2008-01-22T10:40:00.000+01:00

Cómo no te has dado cuenta ya
lo que hace girar al mundo es

la sed.
Dame de beber - empápame.

Justo al avanzar quedarán atrás
los que no consigan controlar

la sed.
Dame de beber - empápame.

Serás uno más en la jungla
si no dejas claro que usarás

tu sed.
Dame de beber - empápame.

Puedes madurar lleno de bondad
puedes convertirte en vendedor de

la sed.
Dame de beber - empápame
humedéceme - hazme libre
sé un buen hombre - lléname de diesel.

Y así,

2008-01-17T11:21:00.000+01:00

ella sostuvo la oportunidad
para tirar al plato del mal gusto.
Y no la aprovechó. Su
bendición cayó sobre todo lo que
se puede adjetivar con monosílabos.

No creemos en esdrújulas, me temo

y me huyo.
Pero aun así me encuentra
............y me lleva a cenar
..................y con su paladar
..................de terciopelo
me vuelve a encaramar hacia el abismo.

Jugar

2008-01-10T18:49:00.000+01:00

Vamos a jugar a tirar
al plato del mal gusto!
Tantas veces que ya no
sepamos dónde estamos!
Vamos a arrojar de imprevisto
todas las toallas!
Y al pie de nuestra letra
más odiada quemaremos todo!

Todo lo inflamable arde
más pronto que tarde,
más pronto que tarde
mirarás a un punto fijo
y pondrás cara de saber hacer.

Vamos a lograr recuperar
todos los fondos que perdimos!
Hablamos por hablar en horas muertas
y nos dejan por insomnes!
Nadie gana en este juego absurdo
es a una carta y sin crupier!
Rompemos la baraja a cada hora
que pasamos juntos por insulsos.

Todo lo inflamable arde
más pronto que tarde,
y mirarás a un punto fijo
y pondrás cara de saber qué hacer.
Y nos reiremos de las frases
que compramos a cambio de sed.

Sólo hay sed
sólo sed
sólo sed
sólo sed
sólo sed.

Plato de mal gusto

2007-12-17T17:40:00.000+01:00

Yo puedo decir que tiré al plato de mal gusto. Compré acciones que no podía pagar ni siquiera endeudándome. Jugué con fuegos del artificio que me había creado. Bailé sobre una tumba que había fabricado para la verdad, y luego trampeé todos los relojes, propios y ajenos por igual. Besé las espaldas mojadas antes que las frentes sudadas, y todo por no poder afinar la puntería de mi nariz y mi lengua.
Supe que había fallado cuando deseé matar al mensajero.
Cuando nos dimos cuenta de que nos habíamos vendido al capital.
Cuando quise salir de la ciudad y no tenía combustible.
Ahora sé que la sonrisa volverá por detrás, como una sombra, o no volverá.

Administrativo pasivo

2007-12-03T11:32:00.000+01:00

Instar a algo
nunca fue mi juego
traigo lo que traigo
tengo lo que tengo
todo lo que hago
es papel mojado.

Adentro-afuera.

2007-11-30T12:44:00.001+01:00

Al levantarse un día de lluvia
todas las frases que dijo le dieron la espalda.
En la ventana escribía sus esperanzas.
Sólo se pueden leer desde afuera.
Al levantarse un día de lluvia
todos los labios robados echaron a volar.
Niñas sangrientas cazaban sus lágrimas.
Había jurado buscarlas afuera.
Al levantarse un día de lluvia
vio las paredes pintadas de raciocinio.
Diez mil ventanas se abrieron a su escapada.
Detrás de cada una de ellas, una garganta.
Al acostarse un día de lluvia
con el placer de la noche golpeando la puerta
no dije nada. Para qué hablar si ella era
todo mi dentro, mi borde, mi afuera.

Hombre moderno

2007-11-15T15:36:00.000+01:00

Yo no invento los números
sólo los utilizo
sentado al borde del precipicio
soy único.

Escribo sobre mí mismo
luego me compadezco
compro un libro por correo
y no puedo pagarlo
soy un hombre moderno
con un aire romántico
aún confío en lo mágico
mientras firmo créditos
nuevo emperador romano
mirando hacia el infinito
hago mío lo conquistado
en la cola del lavabo
me rodeo de misterio
halo prefabricado
no tengo claro cuándo miento
y cuándo me estoy sincerando

Yo no invento los números
sólo los utilizo
no te acerques, ten cuidado
soy único.

Clemente, futbolista (canción)

2007-11-12T09:50:00.000+01:00

Cuando el futbolista se bajó las medias........tintas
provocó una lágrima
infartó una risa
somos un país de ascensoristas.

Con su voz retórica detrás de mi cabeza
repetía "sabes bien que nada de esto va a cambiar
nunca",
puedes ejercer tu libertad.

Sé Clemente, futbolista,
somos hombres delicados,
con maneras de turista.
Sé Clemente, futbolista,
celebré tu gol por la autopista.

Conocimos varios futbolistas en las fiestas,
y dejaron tras de sí un reguero
de cocaína y alquitrán,
sé que por allí regresarán.

Vimos a los medios golpear al futbolista,
después de fallar la pena máxima,
la última oportunidad,
el último billete hacia el Mundial.

Sé Clemente, futbolista,
aún creemos en la suerte,
somos cuartofinalistas.
Sé Clemente, futbolista,
yo te vi llorar en la entrevista.

Asertividad

2007-11-01T19:21:00.000+01:00

Empalmamos la comida con la cena
en la mesa parecían demasiados
no tenemos afán de coleccionistas
cada día hacemos algún cumpleaños.
Y así,
.......se pasa el otoño,
............................sin sed.
No servimos para nada productivo
comparamos la ropa de nuestras madres
hemos trampeado todas las esquelas
vemos catedrales dentro de los bares.
Y así,
.......se pasa el otoño,
............................sin sed.
Preparamos todas las conversaciones
manejamos sin pasión los documentos
caminamos por la calle a zapatazos
alquilamos juntos los apartamentos.
Y así,
.......se pasa el otoño,
...........................sin sed.
Ya vendimos al azar nuestras acciones
ya sabemos cuánto vale la miseria
ya llegamos a los cien amaneceres
ya podemos explicar cómo es la guerra.
Y así,
.......se pasa el otoño,
............................sin sed.

Juventud

2007-10-31T01:26:00.000+01:00

El paso de la juventud lo cubre todo con su manto de hojas secas.

Te acercas y me cuentas muy despacio
qué hiciste o andas haciendo, lo que harás,
o qué es lo que has soñado en esta cama.
Trasladas a mi mente de tu mente
sonidos que jamás había oído
y tus labios son dos libros abiertos.
Y así, entre tu explicar y mi entender
se pasa la mañana mientras llueve.
Y como me parece suficiente,
sonrío. Tú sonríes. La juventud
se pasa poco a poco y no me importa.

Como te iba diciendo,
el paso de la juventud lo cubre todo con su manto de hojas secas.

Autobahn

2007-10-31T01:22:00.000+01:00

Todas estas cabinas de peajes
estos pasillos anchos tan asépticos
estas taquillas venta multiidioma
y todos estos rostros que me hablan
lenguajes que jamás comprenderé,
todas estas entradas de garaje
estos paseos, estaciones de metro
(los mostradores arden y echan humo
canjeando las miradas por cheques de viaje),
todos estos puntuales cercanías
y lejanías que se hacen más cortas.
Cada nuevo billete que hago mío
me tiene que llevar a algún lugar
o me vuelvo a mi casa ahora mismo.

Copión #4

2007-10-08T22:50:00.000+01:00

Toda la gente de / la nueva españa
Hacemos cosas como / no leer
No nos fijamos en / lo que nos mueve
Y siempre vamos a / hacer algo más
Traficamos con nuestras / pesadillas
Compramos y vendemos / tonterías
No sabemos bailar sin / drogas duras
Caminamos a paso de / verbena
Idolatramos a / nuestros verdugos
Hatajo de heptasí / labos fugaces
Gente incompleta siempre in / completando
a gentes incompletas / como yo
Yo declaré la guerra al heptasílabo
En eso ando metido / No preguntes.

Respuesta a un poema de José Luis Gómez Toré

2007-10-08T22:45:00.000+01:00

Cada vez que el poeta dice Piedra
Yo pienso en Artefactos.
Hagan constar en Acta
Doctores de la Ley,
Que pienso en Artefactos.
No sé cuál es mi Fallo, mi Defecto
.....no sé si es cuando escribo
.....no sé si es cuando pienso
.....no sé si es cuando compro
.....no sé si es cuando leo.
Sobre mi cama los poemas Lloran.
En mi jardín hay un hombre Llorando.

Cosas que se pueden romper sin dolor

2007-10-08T22:44:00.001+01:00

una lanza
el hielo
la rutina
un contrato
una alianza
a llorar

pero lo nuestro, amor, quieras o no
no se puede romper sin dolor
no se puede romper sin dolor
no se puede romper sin dolor

Oración - canción

2007-09-20T16:44:00.000+01:00

Dios no quiera (Dios), que yo
deje de creer
en los beneficios de
una monarquía.
Pero cuando yo te quise poner
un mensaje ayer
no pude
por los inhibidores
del Príncipe.
Dios mediante, voy a presentar
una queja oficial
con buen tono y educación
y sin alevosía.
Aunque sea un poco tarde
para protestar:
Su Majestad
ha abandonado ya
esta ciudad.

Y NO me quiero quejar
NO me quiero quejar
NO me quiero quejar
y sin embargo,
me quejo.
NO quiero llorar
NO quiero llorar
NO quiero llorar,
me voy a dar un paseo.

Yo me cago en Dios porque
no me puedo expresar,
no tengo dinero para
ir a la Zarzuela.
Mis amigos ricos han perdido
ya su poder
los pobres
queman sus banderas
en los porches.
Sé que Dios no tiene culpa
de mi olvido tan fugaz,
el mensaje era mi
declaración más sincera.
Romperé el televisor
si lo veo aparecer:
un gesto
de solidaridad republicana.

Y NO me quiero quejar
NO me quiero quejar
NO me quiero quejar,
pero declaro todos mis gastos.
NO quiero llorar
NO quiero llorar
NO quiero llorar
dime por qué me has dejado.

Amén.

Oda a la industria farmacéutica (canción)

2007-09-20T16:27:00.000+01:00

Adoctríname
cómprame
con tu fe de
conservatorio.

Vapuléame
álzame
y desciéndeme
a los infiernos.

Subvencióname
hazme ver
qué hice bien
sobre tu regazo.

Entristéceme
luego alégrame
llévame
por la calle del medio.

Patrocíname
véndeme
nadie quiere
marcas genéricas.

2007-08-30T17:19:00.000+01:00

Dicen que la poesía ha de ser una muchacha entre el trigo o no ser absolutamente nada.

Vamos a ello.

2007-08-30T16:19:00.000+01:00

Quien se sienta solo es porque quiere. Ahora podemos pertenecer a algo.